Когда кажется, что всё рушится
в этом мире полуглухих,
вспоминаю себя под грушею -
мне пятнадцать, пишу стихи.
Груша старая, полудикая,
возле самого входа в лес.
Но кузнечикам там пиликалось,
и стихи слетали с небес.
И смотрела глазами рысьими
леса круглая голова.
И шептались, и пелись листьями
непонятные мне слова.
И сейчас, когда горше некуда
в этом мире полуглухих,
груша ветками, будто неводом
ловит в небе мои стихи.