Расплетает ветер вербам косы
И стоит в сиреневом сирень,
На одной плите – фамилий россыпь
Прячется в кладбищенскую тень.
Ошалев от вольницы звенящей,
Молодой и глупый богомол
Не творит своей молитвы вящей,
А ко мне запрыгнул на подол.
Только где-то в вешних ароматах
Слышится мне дух госпиталей,
Где мой дед от ран сгорал когда-то,
Раздвигая стаю журавлей.
На крови взращённая пшеница
Улыбаясь, смотрит в синеву,
Конь танцует перед кобылицей,
Мнёт копытом мокрую траву,
Прикурю без фильтра, как махорку,
Что ещё могу я, расскажи…
Только мирно выпить рюмку горькой
За помин воюющей души.