Городская жара.
Духота всюду, давка.
Бьёт, как кий по шарам –
По лбу зной. Томагавком
Брошен в спину угар
Задымлённого солнца, –
И нанёс кто удар
Этот – словно смеётся
Над вспотевшим тобой,
Вроде добрый он банщик,
Только – нет, никакой
Он не банщик – обманщик.
Вместо веника – пыль.
Вместо пара – смог топки.
Пробкой автомобиль –
Вылетает из пробки.
Но шампанского – нет.
Лучше б – мыла с шампунем,
Или озера свет –
Свет другого июня.
Даже вечер – и тот
Как-то скуп на прохладу,
А дождётся, кто ждёт
Её – скажет: не надо.
Ведь и дождь надоест,
Тёплый или холодный...
Город – это наш крест,
Где висеть неудобно.
И нести тяжело, –
Как положено, впрочем, –
Только это ярмо
Тяготит нас не очень.
Мы привыкли к нему,
И комфортные гвозди
Держат в этом плену
Наши бренные кости.
И слезать любим мы
С поперечины этой,
Сами ей не нужны, –
Уносясь пулей в лето, –
Чтоб увидеть его
Не порой лишь на клумбах,
В скверах, парках, – а дно
Каравеллы Колумбом
Бросить в тот океан,
Что зовёт нас прибоем,
Ароматами стран,
Неизвестной судьбою...
Но не все могут плыть
Далеко, – есть поближе,
Тот, что не разлюбить, –
Рай заброшенных хижин...
Но и там, где ветра, –
Ждёт обратно нас – суша:
Городская жара.
Наша баня без душа.
8 июня 2019