На пражском "Карловом мосту",
где я бывал не раз.
Как старый воин на посту
грустинкой добрых глаз,
встречал гуляющих зевак
усталый музыкант.
Потертый джинсовый пиджак
- эпохи прошлой франт.
А в шляпе пыльной ничего,
- одной монетки медь.
И нет желаний у него,
кому-то песни петь.
Висит кровавая луна,
вокруг суетный мир.
Стакан дешевого вина
и к хлебу горький сыр.
Сегодня он не тронет струн
- напрасно песен ждут.
Да, пусть хоть сто кровавых лун
на землю упадут.
Лежит гитара в стороне
и топится талант,
как сыр размоченный в вине,
и пьян мой музыкант.
Смотрите где-то вдалеке,
где тает лунный свет,
плывет гитара по реке.
За нею шляпа вслед.
...С моста уходит музыкант,
отбросив грусти хмель.
Прощай еще один Атлант,
- последний менестрель!