На зелёном сукне, капли воска застыли, как слезы.
Ночь бессонная плачет, горящей свечой на столе.
И уложены кипой листы не оконченной прозы,
А в камине наброски стихов утопают в золе.
Мысли стройно ложатся чернильной строфой на бумаге.
Скрип пера в полумраке ночную спугнет тишину.
Замечтался поэт, от финальной строки в полушаге,
Молча глядя в окно на плывущую в небе луну.
Он напишет стихи, те что сотни прочтут поколений,
Восхищаясь сюжетом и легкостью рифмы простой,
Гениальностью этих на веки бессмертных творений,
Речи русской родной многогранностью и красотой!