Цепляет сонные дороги
бурьян скучающих полей,
в которых бродят чьи-то боги,
но только не земли моей.
Не под злащёными грибами
обсеменившихся церквей
над деревянными гробами
им безразличных сыновей
с тобою нам осталось место -
здесь не видать чужих теней,
оно вдали от перекреста
в обнимку с Родиной моей,
где солнце выстояло бражку
в помин засохших тополей,
и помнит каждая ромашка
всех, до едина, сыновей..