Иглу кащея защищает шум.
Он собирается в плотное облако,
А уже из него брызжут струйки дряни.
Нет, не облако, а грязная затхлая тряпка.
Из неё, да-да, оттуда
Выглядывают выпученные глаза
Утина, Ескова, Аврова, Иселёва,
Оловьёва, Едведева и прочие страшные сны моего
Плюшевого медведя.
Я очень не хочу вставать, надевать резиновые перчатки,
Брать эту тряпку и выжимать из неё в унитаз эти безумные фантазии пустоты.
Но ведь иначе она так и будет вонять?
Я закрываю глаза.
Мой страус спит.
Осталось взять острую саблю
И отрубить ему голову, засунутую по уши в песок.
Тогда станет ясно, что он и я – разные стороны иллюзии.
Вперёд, к победе гуманизма!