Когда строим здание большое, иль мост,
Всегда каждый шаг оправдания не прост!
Но, вот, зычным голосом крикнул ишак.
Какой тут найдём оправдательный шаг?
На крик ишака нет ответа пока.
Поэта призыв – этот крик ишака?
Порою поэзия наша пока,
Такая ж загадка, как крик ишака!
Мычит и не телится бедный поэт.
Причины же оправдательной нет.
Так гаркни же так, что готов ты любить
И стены кирпичные лбом прошибить,
Чтоб только внимание любимой добыть,
Чтоб кровь у зевак смогла сразу застыть!
А если такой, вот, способности нет,
Признайся, какой же тогда ты поэт?
Ты просто имеешь над рифмами власть
И в них ты упрятал и смысл и страсть.
А где же полёты фантазий творца
И чудо, что ты достаёшь из ларца?
И стон, или и вздох удивлённой толпы?
Такими должны быть поэты – столпы!
Мы их-то и ищем и, вроде, не зря
На наших просторных листах Стихаря!