Поэзия, ведь, – жизнь сама?
Да, жизнь мою свела с ума!
Во всех делах моих – помеха!
Смешно? Но мне-то не до смеха!
Я, ведь, когда поэтом стал,
Когда работать перестал!
А раньше я – при всяком деле -
Был не в своём, как будто теле.
Я на клочках листиков пишу,
А в мыслях: я же, ведь, грешу.
Меня ждёт срочная работа,
А дописать стишок охота!
Вот так и маюсь. Пользы нет,
Что написал сейчас куплет.
Уже на завтра, может статься,
Бумажка может затеряться.
И то, что день твой был не прост,
Всё это сразу - псу под хвост!
Начальство же: «Претензий нет.
Ты на работе же – поэт!
Тебя в пример другим мы ставим
И в стенгазетах наших – славим!».
Мне в мыслях: «Братья дорогие,
А как же трудятся другие,
И не поэты, не певцы
И очень даже – не глупцы?».
Один сказал: «Я был бы рад
Здесь надрываться, но оклад,
Идёт, тогда зачем же тут,
Скажите, мой чрезмерный труд?»
Так при Советах мы трудились.
В поэты же и не рядились.
Мы знали – это тяжкий труд
И, тунеядцем, вдруг, сочтут!
А чтоб продвинуть всё в печать,
Так, фокусником надо стать.
А повседневная работа
Даёт, всё ж средства – есть охота.
И хоть и не высок оклад,
Работа не Клондайк иль клад,
Но как-то скромно, осторожно,
А « перебиться» всё же можно.
Вот так жил в стане – не врага
И ваш, покорнейший слуга.
Когда ж на пенсию ушёл,
То время для стихов нашёл.
И, хоть - особый рифмоплёт,
Стихов я чувствую полёт!