Тоска не уходит. Ну, хоть ты об стену бей лбом.
Похоже, опять предстоит мне не спать до рассвета.
И я достаю свой потрёпанный фотоальбом,
В котором на снимках представлено только два цвета.
Цвет чёрный и белый, и многие полутона.
Написаны ими хранимые в памяти лица.
Отец мой и мама, сестра и, конечно, жена,
С которой уже никогда нам не соединиться.
А это трагичнее. Это погибший мой друг,
Что Баренца море в солёную глубь утащило.
А здесь я с любимой. Касание трепетных рук....
Всё в прошлом, увы! Не услышала и не простила.
Листаю страницы. Слеза бриллиантом течёт.
И кто бы сказал мне, каким её мерить каратом.
Привычное дело: ведём мы с рождения счёт
Тяжёлым потерям, болезненно горьким утратам.
Он мой собеседник, потрёпанный фотоальбом,
В котором, что снимок, то намертво в сердце мне впаян.
А месяц на небе изогнут жемчужным серпом.
И спать до утра не даёт беспощадная память.