Бездомный потрепанный кот,
С ухом разорванным в кровь.
Он как изгой живет,
А ему подарить бы любовь...
Но легко нам любить симпатичных,
Чистых, здоровых, ухоженных.
Мы любим красивых, и это логично.
Жалеем убогих и обездоленных.
И смотрим на них, сострадая порой,
Но к ним прикоснуться боимся,
И чувствует кот: для нас он изгой,
Его мы жалеем, но всё же стыдимся.
А этот изгой, может быть, больше всех,
В ласке нуждается и в одобрении.
И ранит его презрительный смех,
И к людям, и к миру давно нет доверия.
За маской уродства скрывается нежность,
И всю её людям отдать он готов.
Но люди ведутся на милую внешность...
И я сейчас даже не про котов.