Темно, как будто май для нас не наступил...
Всё из-за туч, из-за дождя и туч.
Зимой хоть звёздочки бывают, лунный луч...
А нынче, как герои Фермопил,
Одни отважные фонарные столбы
Пиарятся под стрелами судьбы...
Дождь мечет стрелы. Я сбежала. Я, боясь,
Под крышу спряталась. Не воин я, о нет,
И не для подвигов совсем я родилась.
И не для этого жила я столько лет,
Чтоб на исходе майских дней меня
Неведомо за что лишили света дня...
Ну, ладно. Раз уж так сложилось, что гулять
Нельзя, я буду дома. Буду спать...
А если не усну, то лампочку включу,
Залезу на диван, пригреюсь, помолчу;
И дребезжащим голоском своим спою
Про молодость бесстрашную мою,
Про те года, когда разгул стихий
Рождал во мне не страх, а мысли и стихи...
2019г.
Небо готовят к дождю: заваливают облаками,
Красят в другие цвета - без этого тоже никак...
Тяжко моей голове; что там такое с мозгами?..
И в комнате нехорошо: тесно; сгущается мрак...
Хлынуло б, что ли, скорей! Вот ведь как тучи нависли...
Хлынет - и легче душе. Вот ожиданье - беда...
Суженный старостью мир так от погоды зависим,
Как от начальства почти был в трудовые года...
О, наконец, наконец!.. Ишь, по окну застучало...
Всё, это новая жизнь. Можно свободно вздохнуть...
Но - погоди ликовать, это ведь только начало;
Крыша, глядишь, протечёт... или ещё что-нибудь...
2019г.
Что за луна у нас над дубами висела,
Как серебрила всё, чего ни коснётся...
Пятна в траве валялись кусками мела;
Чёрной слюдой блестела вода колодца.
Ворот колодца пел, ведро опуская,
Тени листвы, шевелясь, по краям ходили.
Помню, вода плескалась, была живая;
Мы из ведра её, точно лошади, пили.
Переливали в другое ведро стеклянно;
Руку отставив, несли туда, на веранду,
Где сквозь листву светилось окно желанно...
Ноги босые любили земли прохладу.
А попадая в пятна луны, особо
Было ногам прохладно, особо приятно...
О, хоть бы раз ещё, хоть разок ещё бы!..
Но ни одна луна не пришла обратно...
2019г.