Жизни скошенные травы преют в лужах бытия.
Солнце лыбится лукаво из застенков неба, а
смерть уродицей картавой засмотрелась на тебя.
Гостьей топчется незваной в шкуре битого зверья.
Больше некуда стремиться - все рассветы сочтены,
Звезды в небе - близких лица: взгляды мертво-холодны.
Завтра вычеркнуто подло из альбома ясных дней.
Не родятся травы снова, как их только не жалей.
И скрипичный ключ утерян где-то на страницах лет.
Распахнулись настежь двери. Шаг один-тебя здест нет.
Отгорело, отболело, почернело, улеглось.
Преют скошенные травы. Заштрихован мир земной.
И напрасно виснет завтра на плече твоем шарфом.
Соскользнет однажды на пол - шедший следом подберет
и не сдаст в бюро находок, а примерит. Подойдет -
не отдаст чужое. Кто он? Тот, кто позже был рожден...
май 2019