Она ему писала письма,
Но их на почту не несла,
Лежали стопками на полке,
Не знала адреса она.
У идеала нет прописки,
Он воплощение мечты,
С ним не познать души терзания,
Он гений чистой красоты.
Ей не хотелось больше боли,
И не хотелось вновь страдать,
Остерегалась вновь влюбившись
В любви предательство познать.
Но без любви тоскует сердце,
Наружу рвется чувств поток,
И вот теперь для идеала
Они ложились на листок.
Ложились нежностью и грустью
Открыто, искренне, тепло,
Ей в своем выдуманном счастье
Спокойно было и легко.
Но все однажды изменилось
И найден в жизни идеал,
Мечты в реальность воплотились
Бог на яву ей счастье дал.
Теперь она не пишет письма
Ей больше это ни к чему,
Но памятью лежат на полке
Храня чувств нежных красоту!