****
А поезд мчит по шёлковым полям,
иголкой уходя куда-то в дали.
На насыпи смущённый Тру-ля-ля
стоит, стуча мыском по мокрой стали.
Не нам его за шалости винить,
допытываться, что там, в мыслях смутных...
Его влечёт невидимая нить,
что за иглою стягивает утро.
Вот ухом к рёбрам рельсов он прилёг,-
и рельсы отзвонят его печалью, -
кургузый и беспечный узелок,
с которого рождается начало.
От поезда - ни стука, ни дымка,
от утра - только полдня пара крошек.
и корочка июльская горька,
и солнца круг на небе - словно грошик.
А Тру-ля-ля уходит, поспешив,
в свои давно разведанные норки.
Ему вослед по-матерински ширь
из-под ладони облака посмотрит.