В руке художника палитра красок.
Мольберт украсил новый белый лист.
Мазок один, потом другой, прекрасен
Тот лик, который пишет быстро кисть.
Изогнутая бровь, глаза синь моря
И вздёрнутый вот носик на холсте.
Зовущий томный взгляд её, им вторя,
Призывно звал художника к мечте.
И он творил, как скульптор Галатею,
Богиню счастья, нежности, любви.
Вся жизнь его - глупейшая затея,
Нельзя любить - кого не оживить.
Живая Галатея только в сказках,
Её нельзя найти среди людей.
В реальной жизни лишь любовь прекрасна.
Забудь несбыточность мечты скорей.