Душу её не тянет к твоей,
Сердца не стучат в унисон.
В скуке она не считает дней,
В её не приходишь сон.
Больно тебе, надежду таишь:
Когда-то поймёт, что хорош.
Смотрит ведь сквозь тебя она лишь,
А ты замираешь и ждёшь.
Трудно сказать себе: "Никогда!"
Представь, что не любишь ты сам!
Стал бы ли тратить тогда года,
На тобой нелюбимых дам?