Ночью новолунья фонари погасли,
только сердца пламя — огненный цветок,
о, признаюсь, никогда я не был счастлив,
и теперь я вновь не смог найти предлог.
Ты такая же, как я, как мир, недаром,
после дня веселья — день тревог, тоски,
что и разгорается ещё пожаром,
то звенящий камень у меня в груди.
Может ли иметь какое-то значенье
пыль, надежда, что, пытаясь вслед найти,
многократно повторяешь и мученье,
и страданья мировое ассорти.
Петля незаметно сдавливает шею,
я-то не хотел себе такой исход,
но, чуть вспомню юность и любовь к лицею,
и уныние мгновенно пропадёт.
Не забудь, к игре, лишённой нежных ласок, —
не особо прозорливый интерес,
скажешь, на палитре столько ярких красок,
ну, считай, беру их просто на развес.
Ты когда-нибудь мечтала о прощеньи?
Ты когда-нибудь просила не любить?
Как преступно — растворяться в отраженьи
и терять во мгле связующую нить.
Ты когда-нибудь хотела стать отрадой?
Не могу, я не могу тебе помочь,
скромным быть в ответ на реплики с тирадой.
Смейся, милая, но помни: скоро ночь.
Гончаров А.С.
2019