Проза давно уже канула в бездну.
Стихи потеряли существования смысл.
Как писатель стала я бесполезна.
И огонь поэтический снова остыл.
Подбирая слова на темп и на слух,
Расставляя привычные мне запятые.
Установка: писать больше строф двух,
Но и эти как будто друг другу чужие.
Кроме как "про любовь" или лирики скучной.
Не хватает фантазии и просто метафор.
Работа каждая мною заучена.
Они идентичны — единственный фактор.
Безисходность. Желание борется с мыслями.
Есть мечты, но увы, слов не хватает.
Новый текст, однотипный, под разными числами.
На бумаге остался, но в сердце растает...
08.03.2019