нам никто не ответит. над нами проходит всё.
во все стороны космос и вся чернота вселенной.
из оглохших кварталов к покою лесных озёр
вырываются полночь и полдень попеременно.
мы за ними бежим, оставляя на листьях свет.
мы, конечно, рискуем - нас могут найти чужие.
но, с другой стороны, наша смертность на склоне лет -
золотая монета у врат в города святые.
фантастических слухов (избыточных вдоль долин),
избегая и крадучись, странники сторонятся, -
хотя рамки порою отсутствуют у картин, -
и их страхи повсюду ручьями теней струятся.
вот и мы к ненадёжным цепочкам нестройных гор
льнём боками в стремлении выиграть время в гонке,
а за белоцерковными стенами детский хор
тлеет пламенем звука, записанного на плёнку.
наше дело пройти свою часть и затем застыть
предрассветной улыбкой, которая тронет небо,
вслед за чем горизонта коснётся двойная нить
самолётного следа над палевым полем хлеба.