Луна повисла
коромыслом
средь бела дня,
а из пространства
звезды-мысли
летят, звеня.
Бог мыслит Светом,
и нет границ,
пред ним, Поэтом,
паду я ниц :
воспел он формой
все Мирозданье,
вложил в него он
свое Сознанье.
И потому
в песчинке каждой
найдём мы вдруг
Себя однажды.
Здесь, на юге Испании, именно так выглядит растущий месяц.