Луна созрела сочной дынькой –
сорви, надрежь и брызнет сок.
В испуге птица сонно тинькнет
средь колосящихся осок.
Прошёлся ветер ковылями,
пощекотав глазастый мак
и по дороге ковыляет,
вздымая пыль и так, и сяк.
Дорога жмётся к лесополке,
где окаёмом травостой:
осот, ощеривший иголки
и зонтик-борщевик густой.
И ночь, и степь, и голос птицы,
ковылья нежность под рукой –
в небесных снах мне будут сниться,
тревожа вечный мой покой...