Она стояла, и курила, и пускала в небо дым,
Она смеялась над ним,
А он не знал, что делать, он был молодым,
Смешным таким.
Он пытался неумело ее целовать,
О любви говорил,
И она, конечно, не могла не понять,
Что он взаправду любил
Он был мил
Он взаправду любил.
Но она была старше, она уже пожила,
Себя считала крутой.
И понимая толк в житейских делах,
Наслаждалась игрой,
И она сказала: куда хочешь иди,
Я тебя не держу.
А он ответил почему-то: прости,
И добавил: я ухожу.
Ухожу
Я ухожу.
А она подумала: какая фигня
Как-нибудь обойдусь.
Ну куда он денется от меня,
Пусть попробует, пусть,
Он повернулся и направился прочь,
И скоро совсем ушёл,
А она стояла и плакала в ночь,
Ей было нехорошо.
(….)
Такая вот, девушки, случилась раз,
История осенней порой,
Эта тема, скорее всего, не про нас,
Другой в ней герой.
Но я с ним согласен теперь на все сто:
Мы сами выбираем пути.
И если ты сказал, что уходишь, то —
Ты должен уйти.
Уходи
Ты должен уйти.