А я, как стёклышко, прозрачна
и, словно Золушка, наивна.
Я становлюсь в любви незрячей
и не люблю наполовину.
За перьевыми облаками
луна гуляет в белом платье,
а ты как будто в Зазеркалье,
куда письма не написать мне.
А я ждала как подаянья
тепла и света, нежной ласки.
Всему виной не расстоянья,
а то, что мы не верим в сказки.
Оно, конечно же, понятно,
оно и правильно, наверно.
Любовь, как выдумка, приятна,
но, к сожаленью, эфемерна.
Она себя под маской прячет,
и беспощадна, и прерывна.
А я, как стёклышко, прозрачна
и, словно Золушка, наивна.