У просёлочной дороги куст шиповника расцвёл,
А мои босые ноги ветер путами оплёл.
И хоть стой теперь, хоть падай в этот
придорожный куст.
А стихи - они, как песня, льются из уставших уст.
Я присяду у дороги, отдохну в тени куста,
И подумаю, наверно, он расцвёл здесь неспроста.
Пусть невзрачный, пусть колючий, но он выжил и цветёт!
И любой уставший путник тут приют себе найдёт.
Отдохнут босые ноги, просветлеет голова,
И увижу, что дорога - прямо в небо, в купола,
В белоснежную святыню, в пятиглавый Божий Храм.
И пойму - обитель эту никому я не отдам.
По просёлочной дороге я к тебе с поклоном, Русь!
Куст шиповника цветущий, не грусти, ещё вернусь...