Вчера. Сбитая на дороге косуля, -
Пока прекрасен писался стих, -
Заметил, обратив лицо к стеклу я, -
Поэтому автомобили сбавили скорости.
Обезображенный красным мясом,
Труп сожаление вызвал в салоне.
И хорошо, что охране природы - разбираться,
А не вкус этот безнадежно соленый...
А сегодня Сергей не явился на работу.
Явно что-то стряслось. Оказалось - похороны
Дяди. Недавно отпуск поглотила забота
О нем. Может, реже будут вздохи обронены...
Я не могу с Сергеем - о жизни - запросто,
Потому что работа нас не связывает никак,
Но лишь в работе он может нравиться,
О жизни же его суждения жидки, в руках
Не держится у него доброе понятие,
Хотя старается, как неловкий великан,
Чтоб не была ущемлена им братия,
Когда он слабостям своим подвлиян.
Может, вздохи Сергея несдержанней станут
После похорон бобруйского дяди.
Но мы не косули, нас приберут крестами,
Мы - света рождественские пряди.