Снится мне, что я Володя.
А был Woldemar когда-то.
И льется вокруг мелодия:
жил красиво ты, богато!
Цветущая открылась даль,
все как на ладони видно.
Володю почему-то жаль,
а тому завидно.
Вот встал тот, еще святой, на край,
бездна разверстая под ним.
Он же спокойно летит в Рай,
вкруг головы сияния нимб.
Мысль пронзила:
как же я, как Володя,
на землю грешную попал?
прохудилась почему моя ладья,
растерял где свой поэтический запал?
Понимаю во сне, что это сон,
и не такое в нем возможно.
Скажем, как Ульянов, сесть в пломб-вагон,
пусть ненадолго, но можно.
Странные, странные эти сны,
кто поймет их, разгадает..
Чьих предков мы сыны -
себя прошлого кто же знает?
-------