Разбросал бумаги ворох
острым глазом, как крылом,
и молчит - косматый ворон,
нависая над столом.
Что-то он сегодня скажет
приземлясь из облаков -
я боюсь представить даже
участь скорбную стихов.
Но по пристальному взору
не прочесть мне, хоть умри,
и к грядущему позору
привыкаю изнутри.
Наконец, досверлят разум
повлажневшие глаза:
- Ты поэт. Зачем же сразу
мне об этом не сказал?
И пока не замолчало
слово, глядючи в упор,
жизнь текла в свои начала,
исполняя приговор.