Часы опять бегут вперёд,
То отстают на пол пути,
Минуты путают черёд -
Кому за кем теперь идти.
У стрелок будто своя жизнь,
А, может, это лишь игра,
За них не можем мы решить,
У них на то своя судьба.
Им за собой вести года,
И ночь обменивать на день,
Будить по у'тру города,
Бросая в окна свет и тень.
Но далеко не всё в их власти,
Они - всего лишь механизм,
Им незнакомо наше счастье,
Но нам знаком их эгоизм.