Ни поэт и ни писатель
Просто скучный господин,
Он судьбы людской вершитель
Нашим критиком служил.
Он не имел великой цели,
И росчерком пера
Кого хулил, кого лилеял,
Кому награду присуждал.
Читая новое посланье
Вновь испеченного творца
Вздыхал он, супил брови:
«Откуда Бог вас всех создал.
И пишут, пишут неустанно
Переводя бумагу и перо
А где же Пушкин? Где же Байрон?
Послать бы всех их ко Творцу»…