Уют моей души разрушен, как замок из песка , в котором целый год ютились мы
А гнев мой на тебя все также безоружен, и также быстро тает, как белый снег посреди весны
И день за днём я памяти канат пытаюсь удержать , в канате том все лучшее и светлое - все связано с тобой
Но отпуская вижу сон, где как всегда рвёшься ко мне, меня понюхать и обнять, пытаясь этим самым обрести покой
Поможет ли унять утрату другое мне лицо?Пусть даже свиду оно в разы милей и краше твоего? Пусть даже у него высокий чин и будет он «ну самый лучший из мужчин!»
Конечно нет, канатом душу бьет лицо, которое является стрельцом, который на века обречён быть наглецом.