Очи твои наполнены, речи твои неистовы.
Плачь, Моя Богородица. Опустоши печали.
Сколько жила я «истиной»,
сколько молилась искренне.
Так почему мы, Вечная,
выросли – одичали?
Если тоска пронзительна, радость – так переменчива,
если друзья – не кровные, и на четыре стороны.
Мы – словно карты – мечены,
метками изувечены,
и разлетаемся по небу
словно вороны.
Нервно таю молчание, прячу его в подвздошии.
Я полюбила ворона, что же о том кричать.
Боже, мы все – хорошие,
боль мы глотаем кожею,
но возвращаем сторицей
каждому,
как печать.