Когда расклад на даму черви
не сложенный сто раз подряд
в сто первый вышел...знаешь, зря.
Ты ждёшь.
А надо бы - навстречу.
А надо бы...кто скажет мне,
что надо? Ветер был весенний.
Границы смутных объяснений
неясны милой нежене,
и потому неблагосклонна.
И невозможно потому
жить, лучше просто потонуть.
И вся судьба размером с локон.
Зависимость.
Как наркоман,
борюсь, сдаюсь и ненавижу,
дожди, зачем-то неживые,
кладу рассеянно в карман.
Там у меня отказов столько,
что, ну подумаешь, дожди.
В руках горит одно «не жди»
и освещает рядом тополь,
привычный, но чужой район.
Прощание гуляет, в стрейче.
Боюсь.
Но мне ему навстречу,
в груди ведь пусто до краёв.