Уже подходит время, к сентябрю,
И чувствуется в воздухе прохлада.
Прощаясь с летом, больше не скорблю,
Ведь отдохнуть от зноя, тоже надо.
Прекрасный сон? Нет. Это на яву.
И рыжую листву, каштан роняет,
А ветер стелет листья, на траву
Как будто покрывалом, накрывает.
Есть в этом всём, особый "аромат",
Едва заметный, еле уловимый.
Чарует взгляд, прекрасный листопад,
Который ветром, сорванцом, гонимый...