Что может быть реальней бреда...

Что может быть реальней бреда, когда ты куришь у перил, своей последней музой предан, а ночь срывается на крик, на лай в холодных подворотнях, на злобный ветер и тоску? Ты здесь почти иногородний с чужим рисунком бледных скул, с пробитым сердцем и усмешкой, с судьбой несчастного Пьеро. Тебе сбежать бы и не мешкать, но ты вцепился в этот рок и делаешь себе больнее, из раза в раз теряя сон. Весна с дыханием Шанели, разбитый бьюик без рессор – мираж, иллюзии, виденья, проклятый тремор от пилюль. В подъезде кто-то хлопнул дверью – быть может, это тоже глюк. Танцует нервно пламя спички, вот так и начинался ад – побуквенно и постранично – теперь сжигает всё подряд. Кусочек крохотный вселенной едва успел в ладонь зажать. Что делать? Ты – военнопленный, война без пули и ножа. А так легко стоять, не думать, быть тусклым «некто» в темноте, но ты всё пишешь что-то, дурень, и вновь становишься не тем, сорвавшись с крыши и с катушек, как будто только что прозрел. С чего ты взял, что так вот нужно идти на собственный расстрел?