Ты знаешь, нет чего-то в нас,
Что было в тех далёких людях.
Мы счастья ждём, как торт на блюде,
Не сделав шаг, хотя бы раз.
Нас путь пугает, словно крест,
Который мы нести не в силах,
И замкнут круг вещей постылых,
Но суть - не в перемене мест.
От смены мест не выйдет толк
И сумма будет неизменна,
А наша плоть, как раньше - тленна,
И сыт, увы, не будет волк.
Он нас как будто гонит прочь,
Нам не давая передышки,
Хотя всё это уже слишком:
Покой не даст нам даже ночь.
Движенье есть, но не туда,
Ведь нет при этом изменений,
Нас окружает цепь видений,
Прозрачных, зыбких, как вода.
И мы хватаем воздух ртом,
Но не хватает кислорода,
И наша такова природа,
Что переносим на потом.
Всё важное, и до конца,
Не можем мы себе поверить,
И открываем настежь двери,
Чтоб в них пустить лишь подлеца.
Наш мир, поверь, устроен так,
Что умным не дают прохода,
И нет счастливее урода,
И нет богаче дурака.
Быть может, так оно и есть,
Бороться с этим и не надо,
Одна осталась нам отрада:
Нести другим благую весть.
Дарить надежду и мечту,
И восхвалять судьбу такую,
Не в силах выбирать другую
Дорогу, веру и звезду.