Мне нравится, что жизнь моя – вино,
Алеют на щеках её печали.
Испить того вина Вам не дано –
Меня Вы слишком рано повстречали.
Вы ищите забав и баловства,
Вам нравится жить так, как Вы привыкли.
А день мой так далёк от плутовства,
Но Вы в него уж с лёгкостью проникли.
Возможно, Вы мне нравитесь, и что?
Вам это не даёт свободы действий.
Зачем Вы повстречались мне, за что?
Опять томится день в цепях бездействий.
Мне нравится, что грусть моя – вода,
Лишь в ней я растворяюсь без остатка.
Вниманье Ваше – сущая беда,
А нежность – предварительная взятка.
Вы стоите предательской молвы,
Вам нравится роль бравого солдата.
И тратите года напрасно Вы,
Играя в жизнь с экрана автомата.
Мне кажется, что строчки эти – яд,
И душу отравить ими несложно.
Мои стихи о многом говорят,
Когда молчат надрывно а тревожно.
Возможно, только Вас я так ждала,
Хранила все надежды и признанья,
Чуть было сердце Вам не отдала.
Теперь тоскую в зале ожиданья.
Вам всё это покажется смешным,
В словах моих подвох опять найдёте.
Я искру назову костром большим,
Но Вы меня привычно не поймёте.
Мне кажется, что Вы всегда правы,
Смешается вино с кипящей кровью.
Мне нравится, что в жизни моей Вы,
Возможно, ещё станете любовью.