Он родился кометой, с безмерной душой урагана.
Расплескался сознаньем во всю поднебесную ширь.
В реквизите его не бирюльки, а тяжесть нагана.
Свои роли наотмашь играл, выбиваясь из сил.
Он кричал, он хрипел, словно раненый в сердце.
В эпизодах остался - непризнанный властью поэт.
А в стихах его - жизнь клокотала, не лёгкое скерцо,
Отсекая от плевел рисуемый кровью сюжет.
Он мелькнул, как комета и скрылся за кромкой тумана,
Унося с собой свежесть весенних российских полей.
Он ушёл, как и жил - без обид и без тени обмана.
И поёт для него благодарную песнь соловей.