Утро доброе. Я набираю "Ма"..
Первым всплывает: мама, матрешки, мало.
Как же мне боязно, детка, что ты - тюрьма.
Тесная одиночка того централа,
где только мертвый клиент не сошёл с ума.
Через два выдоха речитативом "ри"
перекрошу про себя, становясь калифом-
аистом. Сколько снизу вверх ни смотри,
снова лечу до центра ночным тарифом
яндекс-такси, чтобы встретиться у двери.
Перед рассветом тихо, как будто "я"
запрещающий знак в твоём алфавите.
И, пока ты спишь, сама не своя,
солнце вплетает в кровь лучевые нити.
Взгляда не оторвать от его шитья.