Спёкся день - и ладно,
грош ему цена.
Полночь так отрадна
и насквозь видна.
Глядя на парсуны
звёзд,
крылатый клир
вновь поёт под струны
поднебесных лир
песни, что знакомы
птицам всех широт,
песни-аксиомы
истинных свобод.
Летними ночами
музыка без слов
реет над плечами
чёрно-белых снов,
но пробить не может
их горячий лёд.
Пусть.
И всё же, всё же
птичий хор поёт!