Капризна муза эта — вдохновенье.
И часто не приходит к нам в стихах.
На этот счёт своё, её лишь мненье.
Бывает — остаёшься в дураках.
Вот складываешь строчку — вдруг порвётся,
Как у швеи в машинке рвётся нить.
Сложить сегодня хочется, неймётся.
Так в спешке криво можно всё прошить.
И где витает муза вдохновенья?
И где пасётся с крыльями Пегас?
Надолго ли хватает нам терпенья.
Как жаль, что нету рифмы про запас.
И где сознания, ума воображенье?
И где потоп и половодье чувств?
И не поможет стихоформулосложенье,
И бесполезно волшебство искусств.
Никак не шьётся строчка, хоть ты тресни.
Упорно рифма не идёт в строку.
Сегодня музе здесь не интересно.
Пегас пасётся на другом лугу.
Стихи приходят к нам наверно сверху.
Смотреть если не пОд ноги, а ввысь.
И каждый новый — как небес проверка.
На той волне попробуй, удержись.
Творить стихи — ведь не простая штука.
Порою муза нам не шепчет за спиной.
И часто выполняем роль мундштука
Меж Божьей святостью и грешною Землей.
Стравить нам пар, открыв в душе лишь клапан,
И выпустить обиды, нетерпенье, злость.
Как рифму мне в конце стиха приляпать?
Вдруг слышу: муза прошептала слово "гость".
Александр Малышев
январь 2019г.