Так вечера старинные тихи.
Случайно чиркнут друг о друга спицы.
Так входят в жизнь картины и стихи.
Так входят в жизнь растения и птицы.
Неспешная беседа у огня
меняет знаки словно между прочим:
вопросы или восклицанья дня –
задумчивым тысячеточьем ночи.
Вдруг смолкнем. Только, вглядываясь в знак,
прошепчет кто-то очень осторожно:
“Огонь и небо замерцали в такт.
Рождается поэт. Или художник”.