Я жил в семье, где нет предела,
Нет денег, ласки, доброты.
Зато есть угол темноты,
В котором коротает срок
Ваш неудавшийся сынок.
Хоть денег нет, я не в обиде.
Стремлюсь познать я вверх вершины.
Ведь там мне скажу те слова,
Которые не слышал никогда.
На пике славы лишь своей
Меня увидят, вспомнят, скажут:
"Так это неудавшийся сынок?!
Который спал на улице порой?
Ел хлеб один и отдавал последней собачонке?
Нет, это Мишка наш родной.Тот Мишка,
Кто всегда порой шёл с улице к себе домой.
Всегда был чист, опрятен, вежлив и ослепительно прилежный."
Но я не Мишка, не тот плут,
Простой мальчишка, сирота,
Которого не признавал весь люд.
Но я не злюсь.
Ведь кто тогда поверил бы моим словам?
Кто бы утешил, приласкал?
В сиротском доме для детей,
Где нету запертых дверей.