К Письмам, тем,
лежащим в секретере,
В ящике, забытом, с горяча
К тем, которым личное доверил,
Но отдал под тяжесть сургуча...
Обратился вновь...
их распечатав,
На колени стопкой уложил,
И в сметении,
с чувством виноватым,
Сам себя
я в детство погрузил...
Всё о чём писал,
там было просто,
В завитушках
с росчерком пера,
Фиолетом
наполнялись звёзды,
Безмятежно Истина спала...
И качались строчки
на качелях,
Набухали гренки в молоке,
Врал безбожно
чёрно- белый телик,
На родном, советском языке...
Цой со сцены
Души рвал на части,
Барды
грелись группкой у костра,
И гитары обещали счастье,
Но не всем...
И только до утрА...
...Чай остыл ...
Ночь перешла к рассвету,
Письма
не успел все дочитать,
Но с улыбкой Детство
прыгнув в Лето...
За собой позвало...
Полетать...