На пальцах – вишнёвый сок.
Осы гудят монотонно.
Пересыпая песок,
Ветер трубит баритоном.
Море. Жара. Полусон.
Воды горьковатый запах.
Поток бесконечных волн
Несёт белых чаек в лапах.
Дремотно-ленивый день –
Ягоды, море и солнце.
У кромки обрыва, в тень
Народ перегретый жмётся.
Тот образ, что в память влит,
Ничто никогда не смажет:
Громада каменных плит,
Песчаная нитка пляжа.
...Неба калёного зной
Внезапно вздохнул прохладой:
- Было ли это со мной?
И было ли это правдой?
Я рыбой, попавшей в сеть,
Опять заметался в прошлом,
А значит –
Опять болеть,
Не спать
И курить безбожно.
Взяв точкой отсчёта май,
Года сложу панорамой.
Закроет приморский рай
Букет
На могиле
Мамы...
Ну почему до сих пор
Мне помнится лишь отчасти
На чём оборвался спор
О детском беспечном счастье?
А может быть на вопрос
Ответит тот день далёкий,
Где море,
Гуденье ос
И пальцы в вишнёвом соке?...