Все Ангелы имеют два крыла.
И не бывает Ангелов бескрылых.
А нас, поэтов, мама родила.
И мы летать, как Ангелы, не в силах.
За каждым человеком закреплен
Был Ангел свой хранитель, но незримый.
Поэт писал стихи и был влюблен.
Сей дар Богов такой необходимый.
Он за спиной сидел и наблюдал,
Как наш Поэт писал стихи и прозу.
И иногда советы он давал.
В Любовь Поэта добавляя дозу.
Старел Поэт с годами и слабел,
И Ангел тоже выглядел неважно.
Стал белый, как бумага. Поседел.
От стихотворной пыли. От бумажной.
Однажды, как то позднею порой,
Поэт увидел Ангела и ахнул.
Где раньше были крылья за спиной,
Остался холмик с перьями. И чахнул.
Всплакнул Поэт и Ангела спросил:
«Ну, что, мой друг? Пора и закругляться.
Ты мне всегда удачу приносил.
Теперь без крыльев стал ко мне являться».
Но Ангел улыбнулся: « Милый друг!
Мне крылья не нужны и я их сбросил.
Для нас с тобой замкнулся жизни круг.
И заметет листовою скоро Осень».
Но был Поэт еще не очень стар,
Он одержимый был идеею одною.
Взлетел стихами к небу, как Икар.
И два крыла взмахнули за спиною