У одноклеточной амёбы
Набор потребностей не густ.
Её багаж духовный пуст:
Весь трафик жизни – для утробы.
"Сон разума плодит чудовищ"?
Да ничего он не плодит!
Здоров и счастлив индивид,
Когда безмозглый он, как овощ.
Ничто его не беспокоит,
Коль есть надеть что и поесть;
Ему плевать на долг и честь,
На все моральные устои.
Чей вектор Бытия заточен,
Нацелен на еду и сон,
А мозг с желудком в унисон
Урчат, – тот счастлив, даже очень.
В ком есть душа – страдай до гроба:
Душа болит и день, и ночь…
Порой так жахнет, что невмочь –
До помраченья, до озноба…
Эх, почему я не амёба?!