Деревня плющит Пушкинским застольем,
Особым таинством, чарующим в ночи,
Творением стихов, всепоглощающих запоем
И лёгким запахом скотиновой мочи,
О, вечность древности, в у современном мире,
Здесь всё прекрасно, и девахи, и гусар,
На брудершафт на этом сельском пире,
Я пил от счастья бы всамделишный узвар,
Здесь я бы жил израненный актёркой,
И рифмовал бы ей любовь свою,
А на столе, за белою скатёркой,
Я бы писал ей, каждый день: Тебя Люблю!
Я породил бы для Сельпо, дни новых буден,
Любовью вычерпал бы у колхоза нищету,
И как бы этот путь, по Пушкински, не труден,
Любви бы этой, я посвятил бы, жизнь свою!
Огниво Души 12.06.2019 12:19