Ты гладишь строки, тешишься кудряшками-
Чуть-чуть моими... и другими тоже...
Но столько грусти за словами нашими,
Их вряд ли что-то исцелить поможет.
Для всех голов - забота и участие...
Ты веришь в то, что боль снимают пальцы?
Но только мы рассудку не подвластные,
И боль не хочет с нами расставаться.
Она вздыхает буквами неровными,
Ползёт змеёй, приоткрывая сердце.
А ты всё так же душу делишь поровну,
Чтоб отдышаться нам и отогреться.
Опасно чувства загонять в "прокрустово",
Ведь у поэтов души, словно птицы.
И пусть кулак твой даже "иисусовый" -
Всей нашей боли в нём - не поместиться...