Е. Дегтярева
И сыпал снег, стелился белым саваном,
Мороз крепчал опять к Николе зимнему.
И пламенело небо ярким заревом,
Справляя панихиду над безвинными.
Шел сорок первый - год потерь, год страха,
Зима шагала по родной планете.
Их вывели в разорванных рубахах,
Что б расстрелять за лесом на рассвете.
Всю ночь пытали, били, истязали,
Водой холодной отливали вновь.
Хотели, что б они друзей предали,
Но не сломалась вера и любовь.
И на рассвете вся деревня вышла,
Хотя и знали, будут сожжены.
Витала смерть, над головой зависла,
Кровавый след тянулся до стены.
Глубокий снег, не хоженой дорожкой,
Шел первым, что постарше, посильней.
Все знали, что зовут его Тимошкой,
Подбадривал меньшого- Не робей.
А молодой, совсем пацан безусый,
Он слишком юный, что бы умирать.
Совсем седой, а был ведь темно русый,
Сынок, Сережа, закричала мать.
В ногах у фрица ползала, просила,
Мальчишка, ведь ни в чем не виноват.
Но эхо хохот немца разносило,
И гавкающий окрик «расстрелять»
И тонкой нитью жизнь их натянулась,
Два выстрела в упор, упала мать.
Там смерти тень зловещая метнулась,
Ах, как же не хотелось умирать.
Земля качнулась, закружились звезды,
Кровавый след присыпала пороша.
Горьки и солоны войны той слезы,
По миллионам павших в ней Сережек.